客厅里弥漫着浓重的火药味和木头燃烧的味道。

克罗宁探员坐在地上，背靠着沙发，双手死死地握住配枪，大口大口地喘着粗气。

这是他第一次遭遇实战。

比利·霍克右腿伸直，左腿曲起，大半个...

西奥多没说话，只是从口袋里摸出一枚黄铜打火机，在指尖缓慢翻转。金属表面映着更衣室顶灯昏黄的光，像一滴凝固的、将熄未熄的火种。他拇指轻轻一推，“咔哒”一声脆响，火苗倏地窜起半寸，又迅速被他合拢盖子掐灭。那点光亮虽短，却照清了年轻警员左耳后一道细长旧疤——不是刀伤，是烧伤，边缘泛白卷曲，像被火燎过的纸边。

伯尼少目光微顿，随即垂眼，盯着自己鞋尖上沾的一小片灰泥。那是今早雪茄店后巷青砖缝里蹭上的，混着干涸的血迹，已呈暗褐色。他忽然开口，声音不高，却像把钝刀刮过水泥地：“德马尔科死前十二小时，去过第三大道的‘老乔修表铺’。”

光头警探一愣：“什么？”

“他去修一块表。”伯尼少抬眼，视线扫过年轻警员肿胀的脸，“怀表。金壳，背面刻着字母L.D.，表链断了半截。老板说他只等了十分钟，修好就走了，付了两美元，没要收据。”

光头警探下意识摸向自己裤兜，又猛地缩回手，喉结上下滚动了一下。他没接话，但额角渗出一层细密的汗珠，在灯光下泛着油光。

西奥多终于合上打火机，塞回口袋，转身走向更衣室门口。他脚步不快，皮鞋踩在湿滑水磨石地上，发出轻微黏滞的声响。走到门边时，他没回头，只道：“杂货店老板说卖戒指的人穿了双棕色牛津鞋，左脚鞋带系得比右脚松——你昨天穿的那双，鞋带也是左边松。”

光头警探僵在原地，像被钉在墙皮剥落的霉斑中央。他慢慢低头，看向自己脚上那双擦得锃亮却略显陈旧的牛津鞋。左脚鞋带果然松垮地垂着，末端还沾着一点灰白粉笔灰——是今早他在雪茄店后巷用粉笔标记血迹范围时蹭上的。

年轻警员蜷在墙根，肩膀剧烈起伏，鼻涕眼泪糊了一脸，却突然止住了抽噎。他抬起一只颤抖的手，抹了把脸，指腹蹭过耳后那道烧疤，留下一道浅红印子。他望着光头警探的鞋，嘴唇翕动，却没发出声音。

伯尼少蹲了下来，与年轻警员视线齐平。他没看对方眼睛，只盯着那人湿透的裤脚——布料紧贴小腿，隐约透出皮肤底下几道细密交错的淡粉色纹路，像某种褪色刺青，又像久愈的烫伤疤痕。“你右腿内侧，”伯尼少声音很轻，“是不是也有一道疤？跟耳朵后边那个，是一起烫的？”

年轻警员猛地一颤，瞳孔骤然收缩，像被强光刺中。他下意识想把腿往回收，可裤子湿透紧贴，根本藏不住。他张了张嘴，喉结剧烈抖动，终于挤出几个字：“……锅炉房……八岁……蒸汽管爆了……”

“你爸呢？”伯尼少问。

“死了。”年轻警员声音嘶哑，“三年前，巡逻时被车撞的。车跑了。没人看见车牌。”

“你妈呢？”

“精神不好……住疗养院。”他顿了顿，指甲深深掐进掌心，“上个月，她托人给我捎了封信。说院长偷偷扣了她的药，让她夜里喊叫，吵得别人睡不着，就罚她吃发霉的面包。信纸角上，沾着一小块黑乎乎的东西，我舔了一下——是霉菌孢子，苦的。”

西奥多这时已推开门，走廊冷风灌进来，吹得更衣室顶灯嗡嗡轻震。他站在门框阴影里，侧影轮廓分明，像一尊刚从冰层里凿出的雕像。“德马尔科的怀表，”他忽然说，“老板说，表盘玻璃裂了条缝，但走时精准。表壳内侧，刻着一行小字：To Louis, from the boys at 74th. ’58.”

光头警探脸色彻底灰败下去，像一张被反复揉搓又摊开的旧报纸。他张了张嘴，想说什么，可喉咙里只发出“嗬嗬”的气音。他踉跄后退半步，后腰撞上铁皮柜，柜门“哐当”弹开一条缝，露出里面叠放整齐的制服衬衫，最上面一件领口处，别着一枚小小的、锈迹斑斑的铜质徽章——74街巡警分队成立二十周年纪念章，年份是1958。

伯尼少没再看光头警探。他掏出一方叠得方正的蓝格子手帕，递给年轻警员。对方迟疑着接过，手指碰到伯尼少指尖，冰凉颤抖。“擦干净脸，”伯尼少说，“然后告诉我，你在杂物堆里捡戒指时，有没有看见一只黑色皮手套？右手的，食指和中

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