烟袋，铜烟锅在缸沿上轻轻磕了三下，声音沉闷，如同叩击棺盖。

弄堂外，忽然传来一阵喧闹。是几个半大孩子追着一只滚远的铁环，呼啦啦跑过酱园外墙，稚嫩的笑骂声撞在砖墙上，又弹回来，嗡嗡作响。张昉走到门边，掀开一条门缝往外看。

巷口，方才那个手腕有弯月疤的汉子不知何时又回来了，正蹲在墙根下，就着晨光，慢条斯理地修补一只裂了口的竹篮。他手指灵巧，细韧的竹丝在他指间翻飞，很快便织出一片细密的新纹路。张昉的目光，却越过他低垂的后颈，落在他脚边那只竹篮的篮底——那里，用炭笔画着一个极其微小的符号：一个圆圈，里面一道竖线，再加一道斜斜的、指向东南方向的短横。

张昉瞳孔几不可察地一缩。

东南方向……黄浦江口，崇明岛西南方，有一片被本地渔民称为“鬼见愁”的浅水乱礁区。退潮时礁石狰狞如犬牙，涨潮时则隐没于浑浊浪涌之下，水流湍急，漩涡密布，寻常渔船避之唯恐不及。可若有人能在乱礁深处，寻到一块形如卧牛的黑色礁石……那礁石腹中，确有一处天然凹陷，大小恰好能容下一只双人棺材。去年冬，有个醉汉失足坠江，尸体三日后竟从那“卧牛”腹中被潮水吐了出来，浑身完好，唯独右手五指，被一种极细的、带倒钩的铁线勒得血肉模糊，指骨尽断。

张昉缓缓合上木门，门缝彻底闭拢。他回到米缸旁，没再碰那铁皮匣子，只从自己贴身的衬衣内袋里，抽出一张折叠得四四方方的薄纸。展开，是张手写的药方，墨迹浓淡不一，字迹潦草，像是仓促写就：“当归三钱，川芎二钱，白芍四钱，熟地五钱，桃仁二钱，红花一钱，甘草一钱。水煎，分三次服，忌生冷辛辣。”落款处，是一个极小的、几乎被墨晕染开的“沅”字。

他凝视着那个“沅”字，良久，将药方凑近嘴边，舌尖轻轻舔过纸角。咸涩的滋味在舌尖弥漫开来，混着一点若有似无的、极淡的苦杏仁气息。他收回舌尖，将药方对折，再对折，最后塞进旱烟袋那空瘪的烟锅里。铜烟锅冰冷，纹丝不动。

他推开酱园后门，门外是条更窄的死胡同，堆满废弃的酒坛和烂木料。他跨过一堆潮湿的锯末，走到尽头那堵爬满枯藤的断墙下。墙根处，一块青砖松动。他伸出右手食指，指甲缝里还残留着一点酱园灰尘，用力抠住砖缝边缘，猛地一掀——青砖被撬开，露出后面一个仅容拳头的小洞。洞内，静静躺着一枚黄铜纽扣，样式古旧，扣面蚀刻着一朵极小的、花瓣层层叠叠的梅花。张昉拈起纽扣，放在掌心，对着从断墙豁口漏进来的一线天光细看。铜色黯淡，可那梅花瓣的纹路，却在光线下显出奇异的清晰与锋利，仿佛随时能割破皮肤。

他攥紧拳头，铜扣棱角硌着掌心，带来一阵锐利的刺痛。这痛感如此真实，让他想起十五年前那个暴雨倾盆的夜晚，也是这样一只手，攥着同样一枚铜扣，死死按在他幼小的胸口，力道大得几乎要嵌进骨头里。那时耳边炸响的，是父亲嘶哑的、破碎的吼叫：“拿着！记住这个味道！记住这张脸！记住——她叫林沅！”

张昉深深吸了一口气，那气息里混杂着腐朽木料、潮湿泥土与远处飘来的、一丝若有似无的、新蒸包子的甜香。他松开手，铜扣无声落入掌心，冰凉。他重新将青砖严丝合缝地按回原位，用脚跟重重一踩，震落几粒浮灰。转身，他走向酱园前门，脚步平稳，甚至带上了几分闲适。

拉开木门，阳光毫无遮拦地泼洒进来，刺得他微微眯起眼。弄堂口，那个修竹篮的汉子已不见踪影，只留下地上几星新鲜的、湿漉漉的竹屑。张昉跨出门槛，重新跨上自行车，车轮碾过青石板，咯噔，咯噔，咯噔。他没再看巷口，目光平视前方，掠过“姐妹衣莊”崭新的红招牌，掠过隔壁王掌柜正踮脚擦拭玻璃橱窗的身影，掠过街角卖糖炒栗子的老汉摊前腾起的袅袅白气……最后，落在远处黄浦江的方向。

江面上，一艘灰白色的巨轮正缓缓驶入视野，烟囱喷吐着浓重的、带着煤烟味的白雾，巨大的船体劈开浑浊江水，激起两道雪白而汹涌的浪花。船首甲板上，隐约可见几个穿着笔挺制服的人影，正举着望远镜，朝岸边的方向缓缓转动。

张昉的车轮，依旧不紧不慢地向前滚动。他抬起左手，似乎想整理一下被风吹乱的额发，可指尖在触及发际线前，却微微一顿，顺势，轻轻敲了敲自己的太阳穴。动作极轻，像一声无人听见的叹息。

他继续前行，车铃依旧沉默。唯有那咯噔声，固执地、一遍又一遍，敲打着青石板路，敲打着这个清晨，敲打着所有尚未揭幕的、深埋于暗流之下的伏笔。

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