“你昨天塞给德马尔科老婆的那张‘抚恤金预支单’，财务科查过了。上面的签名笔迹，和你上个月报销的‘加班餐补’单，完全一致。而那份餐补单，”他微微一笑，“是我叔叔办公室，亲自调阅的。”

光头警探的身体开始不受控制地发抖，不是因为冷，而是某种从骨髓深处炸开的寒意。他想扑过去撕碎那张单子，可双腿像灌满了铅，连抬脚的力气都消失了。他只能眼睁睁看着弗兰基从口袋里掏出一张折叠整齐的纸，展开，按在证物袋旁边——那是张泛黄的旧照片。照片上，三个穿着旧式警服的年轻人勾肩搭背站在警局台阶上，中间那个笑容灿烂的，正是年轻时的光头警探；他左边，是个瘦高青年，眉目间与弗兰基有七分相似；右边，则是个面色阴郁、眼神锐利的男人，左耳后，赫然也有一颗褐色小痣。

“七十四街的老弟兄们，”弗兰基声音轻得像叹息，“1958年合影。中间是你，左边是我大哥安东尼——德马尔科本该传给他那枚戒指的长子。右边，”他指尖点了点照片上那个男人，“是我们当时的队长，罗杰·克劳利。他三个月后，因‘渎职贪污’被开除警籍。三天后，跳楼自杀。尸检报告说，他体内苯巴比妥含量超标三十倍。”

光头警探喉咙里发出“咯咯”的怪响，眼球充血凸出，整个人像被抽掉脊骨的麻袋，顺着铁皮柜缓缓滑坐在地。他双手死死抠住冰冷的柜沿，指节泛白，指甲缝里渗出血丝。

弗兰基弯腰，将照片轻轻覆在证物袋上，然后直起身，对西奥多和伯尼少点头致意：“两位辛苦。后续，我会让家族律师配合调查。至于这位……”他瞥了眼瘫软在地的光头警探，“他涉嫌伪造文书、妨碍司法、非法持有管制药品，以及——谋杀未遂。德马尔科先生临终前，曾用指甲在沙发扶手上刻下三个字母：R.C.”

西奥多终于开口，声音平静无波：“R.C.？”

“罗杰·克劳利。”弗兰基微笑，“他留下的唯一线索。可惜，当年没人读懂。”

更衣室顶灯忽明忽暗，滋滋作响。窗外天色彻底暗沉下来，铅灰色云层低低压着楼宇轮廓，仿佛一口巨大而沉默的铁锅。年轻警员蜷在角落，把脸深深埋进那方蓝格子手帕里，肩膀无声耸动。手帕一角，露出他耳后那道焦黑卷曲的旧疤，在昏暗光线下，像一道永不愈合的、沉默的伤口。

西奥多抬手，再次掏出那枚黄铜打火机。他拇指缓缓摩挲过冰凉的金属表面，那里还残留着方才火苗灼烧过的余温。他没点火，只是静静握着，仿佛握着一段被截断的、无法复燃的时光。伯尼少走到他身边，两人并肩而立，影子在摇曳灯光下被拉得很长，很长，一直延伸到光头警探蜷缩的脚边，像两条沉默的、无法挣脱的锁链。

风从门缝钻入，卷起地上一张废弃的配枪登记表。纸页翻飞，露出背面一行潦草铅笔字：“……子弹型号不对，德马尔科的枪，从来不用.38 Special……”

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