“什么时候？”

“第一次，十二月一日，马尔科遇害前四十八小时。停在雪茄店斜对面的修车铺门口，司机一直没下车。”

“第二次？”

“昨天下午三点十七分。同一位置，同一车牌，但车窗贴了深色膜。”伯尼掏出一张折皱的便条纸，上面用圆珠笔潦草记着时间与车牌尾号，“第三次，就是现在。”

西奥多沉默良久，忽然问：“马尔科死前，最后一次见你是什么时候？”

“感恩节当晚。他请我们全家吃饭，在家里烤火鸡。安吉做了南瓜派，萨尔瓦多才六岁，举着叉子追着火鸡腿跑，安东尼已经十四岁了，坐在角落看《读者文摘》，装大人。”弗兰基嘴角牵动一下，很快又平复，“饭后我们喝波旁，路易斯拿出一瓶新买的，说是从肯塔基一家酒厂直接订的。他倒酒时手很稳，但倒完把瓶子放回柜子时，瓶底磕在橡木架上，‘咚’地一声。我抬头看他，他正盯着自己右手——食指和中指之间有道极细的白线，像是长期握笔或握枪留下的压痕。他迅速把手插进裤兜，笑着说：‘老了，手抖。’”

西奥多突然站起身，走到窗边拨开百叶窗。街道空荡，梧桐枝杈割裂灰白天空，几片枯叶贴着地面翻滚。他盯着对面修车铺锈蚀的卷帘门，门缝底下露出半截黑色橡胶——是轮胎胎面。

“修车铺老板叫什么？”

“文森特·莫兰蒂。意大利裔，五十八岁，退伍军人，朝鲜战场回来的。左耳缺了一块，说话带点嗡嗡的鼻音。”弗兰基皱眉，“你们查过他？”

西奥多没回答，转身从公文包取出一份文件，抽出其中一页推过去：“这是马尔科雪茄店的租赁合同副本。房东是‘卡斯泰拉诺地产公司’，注册地址在纽约布鲁克林，法人代表一栏签的是‘安东尼奥·卡斯泰拉诺’。”

弗兰基扫了一眼，瞳孔骤然放大：“安东尼奥……？”

“对。就是那个安东尼奥。他父亲，‘胖子’萨尔·卡斯泰拉诺——你父亲当年在纽约码头的顶头上司，后来接管芝加哥走私生意的那位。”西奥多指尖点着合同末尾的签名，“有意思的是，这份合同签订于1954年6月，而卡斯泰拉诺本人，早在1953年11月就因心脏病突发死在佛罗里达的游艇上。死亡证明由迈阿密戴德县医院出具，家属签字栏是他的妻子伊莎贝拉。”

弗兰基慢慢吸了口气，胸腔扩张又收紧：“所以……合同是假的？”

“不完全是。”西奥多从文件夹底层抽出另一张纸，是泛黄的电报复印件，抬头印着“联邦通信委员会”，发报时间：1954年5月28日，收报方：FBI华盛顿分局。“这是塔克组三个月前截获的加密电报解码稿。发报人代号‘夜莺’，真实身份是卡斯泰拉诺家族在拉斯维加斯的财务总监。电报内容只有两行：‘巢穴已清空。信使将在感恩节抵达银泉。’”

伯尼终于开口，声音沙哑：“‘信使’……指的是马尔科？”

“不。”西奥多摇头，目光如钉子扎进弗兰基眼睛，“是指送合同的人。而马尔科，是他们选中的‘信使接收点’——一个能安全交接东西、又不会引人怀疑的中转站。雪茄店地下，有条通往隔壁药房的旧通风管道，三十年代禁酒令时期挖的。药房老板去年死了，新租客还没搬进来，管道口被一排货架挡着，没人注意。”

弗兰基的手指猛地攥紧，指节泛白：“路易斯知道？”

“他知道管道存在。但他不知道有人会用它送东西。”西奥多语气平静，“他知道的，是有人在利用他。所以他开始整理那本笔记，清点枪支，把重要文件锁进银行保险柜——就在遇害前三天，他独自去了第一国民银行，租下编号B-713的柜子。柜子钥匙，现在应该在他西装内袋里，和他一起躺在停尸房。”

弗兰基闭上眼，睫毛剧烈颤动。再睁开时，眼底有血丝蔓延：“那本笔记……还在B-713里？”

“不在。”西奥多从公文包夹层取出一只透明证物袋，里面静静躺着一枚黄铜钥匙，齿痕磨损严重，柄部刻着微小的“L.D.”字样，“今早九点，我亲自开了柜子。空的。只有一张对折的便签纸，压在柜底。”

他展开证物袋，将便签放在桌上。

纸是普通横格练习本撕下的，字迹是钢笔写的，力透纸背：

> “告诉弗兰

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