堤顶，卷起几片枯芦苇，飘向博平方向。芦苇飞得极低，贴着水面，却始终未沉。

堤下，渗出的清水汇成细流，蜿蜒流入干涸的田埂。田埂尽头，一株被洪水冲倒的麦苗，根须竟在湿泥中微微抽动，叶尖沁出一点晶莹水珠，在朝阳下，折射出七色微光。

陈登久久伫立，忽觉眼角湿润。他抬袖抹去，再抬眼时，只见吴晔已策马南去，素袍翻飞如鹤翼，身后千余民夫列队相随，脚步踏在新堤之上，竟踩出整齐节拍，与远处龙门桩架的夯击声、船橹划水声、风过芦苇声，悄然汇成一支宏大而沉静的乐章。

那乐章没有歌词，却比任何颂圣诗篇更嘹亮；无人指挥，却比任何军阵号令更齐整。

它只有一个名字——

活着。

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