沈相宜听到沈令晚这话倒是没多少诧异。

只是母亲说过，皇上后宫不可能只有一个女子，自古以来更没有过，若是进宫，便要与其他女子共侍一夫。

沈相宜见惯了父亲只有母亲一个妻子，也不喜欢与旁人争抢，便问沈令晚：“皇上会有很多女子，你难道不介意么？”

沈令晚握着沈相宜的手道：“嫁给旁人也一样会纳妾，那我为何不能嫁最好的人。”

这般听来也的确是这个意思。

但沈相宜是不会嫁给一个会纳妾的夫君的。

到了宋府，沈相宜刚开......

沈相宜回屋后，没再碰笔墨，只坐在窗下小榻上，手里捧着一盏温热的杏仁露，却半日未饮一口。窗外春阳斜照，将廊下新栽的几株西府海棠映得粉白分明，风过处，落英簌簌，拂在青砖地上，像撒了一地未干的胭脂。她望着那花影，忽而想起前年此时，卫炳也站在那株海棠底下，伸手折了一枝开得最盛的递给她，说：“宜妹妹戴这花最好看。”她当时嫌他莽撞，推了他一把，花枝脱手，砸在他肩头，抖落一襟碎瓣，他却只笑，眼角弯弯，眉梢都染着光。

那时她尚不知什么叫“心动”，只觉他笑得太亮，晃得人眼晕。

可如今再想，那光里似还藏着别的什么——不是灼人的火，倒像一泓深水，表面浮着粼粼波光，底下却静得让人不敢探脚。

她垂眸，指尖无意识摩挲着杏仁露的青瓷盏沿，冰凉细腻。母亲方才那句“要是宋时雨做你的夫君呢”，像一枚细针，轻轻扎进耳膜，不疼，却嗡嗡作响，震得心口发空。她并非厌恶宋时雨。宋哥哥待她向来极好，幼时她摔了膝盖，是他蹲下来背她回府；她怕打雷，是他提着一盏羊角灯，在她房外廊下坐了一整夜；她初学骑马，是他牵着缰绳，一步不离地护在身侧，连她鬓边滑落的一缕碎发，他都会默默替她别回去。他温柔、妥帖、周全，是所有人眼中最稳妥的良配。

可为何她听见那话，第一反应不是欢喜，而是慌？

慌得连呼吸都滞了一瞬，慌得下意识摇头，慌得连“我还没想过”四个字都说得那样快、那样急，仿佛慢一点，就会被什么无形的东西攫住，再也挣不开。

她搁下瓷盏，起身走到妆台前，铜镜里映出一张素净的脸，眼尾微垂，唇色淡粉，鬓发松松挽着，只簪一支玉簪，通体不见半分艳色，却自有一股子清透的生气。她盯着镜中自己，忽然抬手，轻轻按了按左胸口——那里跳得并不快，却沉甸甸的，像压了一小块温润的玉。

不是悸动，是钝痛。

她怔住。

这痛从何而来？是因卫炳走了？还是因他走时那最后回望的一眼？那一眼太沉，沉得她不敢接，只好垂眸去数裙裾上细密的缠枝莲纹。又或者，是因母亲提起宋时雨时，她脑中竟毫无征兆地浮出卫炳俯身拾起地上纸团时，指节绷紧的弧度？他展开画纸时，睫毛低垂，喉结微动，袖口滑落一截腕骨，白得近乎冷冽……那画面清晰得不像回忆，倒像刻在了眼皮内侧。

她倏然闭眼，再睁开时，镜中少女眸光已敛，只余一片澄澈的茫然。

暮色渐浓，东厢房传来一阵窸窣声。是贴身丫鬟青梧在收拾她今日画废的几叠宣纸。沈相宜踱过去，见青梧正将揉皱的纸团展平，欲归入废纸篓。她伸手拦住，指尖触到其中一张边缘微卷的纸页，墨迹未干，晕开一小片淡青，是她前日画的远山，山势嶙峋，云气缭绕，山腰处却突兀地悬着一座孤亭，亭中无人，唯余一柄朱红油纸伞斜倚栏杆，伞面微倾，似在等谁。

她心头一跳，夺过那张纸，指尖微微发颤。

青梧不明所以，仰脸道：“姑娘，这画……可是要留着？”

沈相宜没答，只将纸攥紧，转身回了内室，反手阖上门。她将那张画铺在紫檀小案上，就着烛火细看。山是远山，云是闲云，伞是旧伞——去年清明，她随父亲赴京郊祭扫，归途遇雨，卫炳解下自己伞递来，自己却淋着雨走在她身侧，衣衫尽湿，发梢滴水，偏还笑着问她：“宜妹妹，伞够大么？”她那时只顾低头看路，未曾抬眼，却记得伞骨上那一抹鲜亮的朱红，在灰蒙蒙的雨幕里，灼灼如火。

原来她早把那抹红，记进了骨头缝里。

她凝着那伞，久久不动。烛泪无声堆积，烛芯“噼啪”轻爆，溅起一星微

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