他指尖停在她鬓边，未落，也未离，像一道悬而未决的符咒。

窗外蝉声骤歇，风也停了。满庭寂静，唯有她腕上银镯因心跳过速，轻轻碰击出细微的声响。

“宜妹妹。”他唤她，尾音微扬，又落下，“你送我的玉佩，我贴身带着。”

她垂眸，不敢看他眼睛。

“可你画的那幅画，”他顿了顿，声音轻得几乎听不见，“我偷看了。”

她猛地抬头，脸颊霎时烧得滚烫，瞳孔微缩，像受惊的小鹿。

他却已收回手，笑意重回眼底，三分狡黠，七分温柔：“画得真好。比我本人，还像那么回事。”

她张了张嘴，想辩解，想否认，想问他何时看见的……可所有言语都堵在喉咙里，化作一片灼热的空白。

他转身走向门口，步履轻松，仿佛方才那番剖心之言，不过是随口闲谈。

“砚台你收好。”他掀帘而出，背影挺拔如松，“等我回来，教你磨墨。”

珠帘在他身后轻晃，叮咚作响，像一串未完的余韵。

沈相宜僵在原地，指尖仍残留着他指尖的微凉，耳畔轰鸣不止。她慢慢低头，目光落在那方歙砚上，砚池幽深，映出她失措的倒影，眉心微蹙，眼波潋滟，唇色苍白——那是个她从未见过的、真正失了分寸的沈相宜。

她忽然想起昨夜画稿被揉皱时，墨迹在纸面晕开的那一瞬，像心口被什么无声撞了一下，闷痛而绵长。

她伸出手，指尖颤抖着，轻轻覆上砚池。

冰凉，坚硬，沉甸甸的。

像一句无法出口的应答。

午后申时，卫炳的车驾果然未等沈相宜，悄然驶出沈府西角门。梅氏立于二门内，目送青帷马车远去，直至拐过街角，才缓缓转身。她身旁嬷嬷低声劝：“夫人何必叹气？卫公子此去观政，少则半载，多则一年，回来便是京官了，咱们提亲的事，也不急于这一时。”

梅氏没说话，只捻着腕上一串沉香佛珠，一颗一颗，慢慢拨过。珠子温润，却压不住心底翻涌的潮水。她忽然想起卫炳幼时，每逢端午，必缠着她讲屈子投江的故事。讲到“举世皆浊我独清”时，他总要仰起小脸，认真问：“母亲，那他为什么不换个地方活？非要死在江里？”

她答：“因为他心已死，江水便成了归处。”

彼时卫炳沉默良久，忽然道：“那我要是心死了，就去爬最高的山，摔下来，骨头都碎成粉，风一吹，就没了。”

她吓得打了他手心，骂他胡说。

如今他长成了，心却依旧不肯落地，飘在云端，不肯沾尘。

梅氏轻轻叹了口气，佛珠停在指尖，不再拨动。

而此时沈相宜的书房内，香炉青烟袅袅，她独自坐在案前，面前摊着一张新纸。她提笔，蘸墨，悬腕良久，终是落下第一笔。

不是画人。

是画山。

墨色由浓转淡，层峦叠嶂自左向右铺开，峰势奇崛，云气氤氲，山腰处一道飞瀑倾泻而下，水势激越，溅起千堆雪沫。她画得极慢，每一笔都似耗尽心神，墨迹干涸处，竟隐隐透出底下未曾洗净的旧痕——那是被反复擦拭又残留的、另一幅画的轮廓。

画中人，依旧立于疏竹影下，侧影清绝，唇角含笑。

窗外夕阳西沉，金辉漫过窗棂，温柔地覆在她低垂的睫毛上，投下两弯细密的影。

她忽然搁下笔，抽出屉中那枚麒麟玉佩，指尖摩挲着温润玉面，久久不动。

玉佩背面，一行细如蚊足的小字，在夕照下微微反光：

“宜心所向，炳志不移。”

——那是她昨夜灯下，悄悄刻上去的。

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