周的每一个人，最后落在叶晨脸上。他没说话，只是极短地、极郑重地点了一下头——那不是一个认输者的低头，而是一个终于看清自己位置的人，第一次真正挺直了脊梁。

上午第三节课是音乐课。

林老师抱着一台老式双卡录音机走进来，身后跟着扛着电子琴的叶晨。教室里瞬间安静得落针可闻。

林老师没提昨天的事，只笑着拍了拍讲台：“今天咱们不排练校歌了。强小娃写了首新歌，叫《我们班的歌》，他主唱，叶晨弹琴，程苗苗领诵前奏。大家先听一遍，觉得哪儿不合适，咱们改。”

录音机“咔哒”一声启动，磁带转动的声音响起，接着是一段清澈的钢琴前奏——是叶晨昨晚熬夜扒的谱，左手分解和弦稳如潮汐，右手旋律线简洁明亮，像一道光劈开雾气。

然后，强小娃的声音响了起来。

没有伴奏，没有修饰，就那么干净、平静、带着一点尚未完全褪去的沙哑，却奇异地饱含力量：

> “我们坐在同一间教室

> 看见同一扇窗外的云

> 有人算对了函数，有人画准了抛物线

> 有人把渔网补得密不透风，有人把潮声唱成五线谱

> ……

> 不需要谁比谁更高

> 只需要，我们开口的时候

> 声音不颤抖，脊背不弯曲

> 心跳同频，呼吸共振

> 这才是——我们班的歌。”

歌声止，余音未散。

程苗苗悄悄抹了下眼角，把领诵词抄在掌心，指甲掐进皮肤里，才没让眼泪掉下来。

魏雪低下头，把刚才悄悄写在草稿纸角落的一句“强小娃其实挺厉害的”狠狠划掉，又重重写下一行新字：**“我要练好普通话，明年一起上台。”**

朱超坐在自己的座位上，没看任何人，只是盯着自己摊开的手心——那里不知何时，被他自己用圆珠笔用力写下一个小小的“正”字，最后一横还没画完，墨迹新鲜，微微反着光。

放学铃响后，强小娃收拾书包时，发现里面多了一本崭新的《现代汉语词典》，扉页上贴着张便利贴，字迹刚劲有力：

**“词典比拳头管用。

——叶晨”**

强小娃笑了笑，把词典小心放进帆布包夹层，背上肩，走出教室。

夕阳正悬在教学楼西头的檐角，把整条林荫道染成暖金色。程苗苗追上来，把一只纸折的千纸鹤塞进他手里：“我折的，翅膀朝上，能飞。”

强小娃低头看着那只蓝纸鹤，翅膀边缘还带着未干的折痕，像一道新鲜的、正在愈合的伤口。

他没说话，只是把它轻轻别在胸前校徽旁边。

风从校门口吹进来，卷起几张散落的试卷，也托起那只小小的蓝纸鹤，让它在光里，微微颤动了一下翅膀。

远处，叶晨靠在校门边的银杏树下，双手插兜，正看着这边。见强小娃抬头望来，他抬手，朝他比了个“OK”的手势。

强小娃也抬起手，回了一个同样的手势。

两个少年之间，隔着三十米长的林荫道，隔着尚未散尽的昨日硝烟，隔着无数双曾犹疑、曾旁观、曾怯懦的眼睛——

却第一次，用同一个手势，确认了同一片天空的重量。

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