他一直以为自己是驾驭者，是观察者，是游走在规则边缘的幸存者。可此刻被2号抱着，听着她平稳得近乎非人的呼吸节奏，他第一次清晰意识到——或许从踏入收容所的第一秒起，他就不是闯入者。

他是被选中的容器。

是这场宏大仪式里，唯一被允许保持“活性”的祭品。

“楚铭？”2号察觉到他气息的变化，仰头看他，“疼？”

“不疼。”他揉了揉她后颈柔软的发，“就是……有点晕。”

“哦。”她点点头，忽然转身，指向斜对面一家关着卷帘门的旧书店，“那里。”

楚铭顺她所指望去。卷帘门缝隙里，露出半截褪色的蓝布招牌，上面印着模糊的篆体字：“栖梧书屋”。

“你想看书？”

“想看‘你’。”她拉着他手腕，步履轻快地穿过静止的人流，“你写的字。”

楚铭一愣：“我写的？”

“嗯。”她推开虚掩的书店玻璃门，风铃依旧沉默，“你每次写报告，纸会发光。”

他猛地记起——没错！每次他用签字笔在收容日志上记录2号相关事项，墨迹周围总会浮现出0.5秒的、肉眼几乎无法捕捉的微光。监控录像里这段永远是一片雪花噪点，而纸质原件，会在三小时后自动碳化成灰。

“你怎么知道？”

“光很烫。”她站在一排排静止的书架前，指尖拂过一本《时间简史》的书脊，那本书的硬壳封面，竟随着她触碰，极其缓慢地……渗出一滴浑浊的、琥珀色的液体。

楚铭瞳孔骤缩。

那不是水。是时间凝结的露。

他快步上前，想拿纸巾擦拭，2号却按住他手背：“别擦。”

她俯身，凑近那滴露珠，鼻尖几乎要碰到书皮。然后，她伸出舌尖，极快地、蜻蜓点水般舔了一下。

楚铭：“……”

2号直起身，舔了舔嘴唇，眉头微蹙：“苦。”

“……你尝时间？”

“尝‘你’。”她转向他，眼神清澈得令人心慌，“你写的东西，有你的味道。”

楚铭喉咙发紧。他忽然想起自己昨夜在值班室随手涂鸦的草稿——画着无数个重叠的、不同姿态的2号，旁边潦草写着：“她不是分裂，是同时存在于所有可能性里……而我，只能看见其中一个。”

当时他以为这只是灵光一现的比喻。

现在他明白了。那不是比喻。

那是坐标。

是她在万千时间褶皱里，为他唯一点亮的、永不熄灭的灯塔。

“走。”他忽然握住她冰凉的手，声音异常笃定，“回家。”

2号没问为什么。她只是顺从地任他牵着，穿过寂静的街道，走向城市边缘那栋老旧的居民楼。夕阳将他们影子拉得很长，很长，斜斜投在凝固的柏油路上，像两道不肯愈合的伤口。

电梯依旧停在故障状态。楚铭按下17楼，门没开。他直接拉着2号，沿着消防通道向上跑。脚步声在空荡的楼道里撞出沉闷回响，每一步都像踩在鼓面上。2号跟得很稳，呼吸均匀，甚至还有余力伸手，轻轻拨开挡路的一缕蛛网。

推开1704室的防盗门，玄关感应灯亮起。楚铭换鞋，弯腰时，余光瞥见2号正蹲在门口，专注地研究他放在鞋柜上的快递盒——那是昨天刚签收的，里面是他托人从海外代购的、一套尚未开封的实验室级神经信号阻断仪，用于抑制低强度精神污染。盒子表面，贴着一张手写的便利贴：“备用方案A——若2号出现不可控认知污染，请立即启用。”

2号指尖抚过那行字，忽然抬头，眼里没有质问，只有一种近乎悲悯的了然：“你怕我伤到你。”

楚铭直起身，迎上她的视线，坦荡点头：“怕。”

“那……”她站起身，裙摆垂落，遮住脚踝，“你试过，不防备我吗？”

楚铭沉默片刻，忽然笑了。他走过去，当着她的面，撕下

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