Tinshi”招牌，最终落回苟南光瞳孔深处，“是你妈手术费单据的复印件。”

车轮碾过路面接缝，车身微震。林慧在后座轻轻咳嗽两声，抬手摸了摸许芸思的头发：“思思啊，你记得把南光书桌右下角抽屉里的蓝皮本子带上。你爸当年……就是照着那本子，把咱家豆腐坊的豆渣都卖成了有机肥料。”

许芸思笑容僵在嘴角。蓝皮本？她从未见过。苟南光却浑身一凛——那抽屉他三年没打开过，因为里面锁着大学时代全部设计手稿，包括被导师批为“毫无商业价值”的街舞服结构改良方案。其中一页右下角，用铅笔写着一行小字：“如果能让舞者旋转时不被衣角绊倒，值不值得放弃所有专利？”

路灯飞速倒退，光斑在许芸思瞳孔里明明灭灭。她慢慢收回手，指尖无意识摩挲着包带边缘——那里缝着枚小小的铜铃，是去年冬天苟南光用废弃电路板边角料敲打出来的。此刻铃舌静止，可她知道，只要风再大一点，它就会发出只有他们俩懂的声音。

就像此刻，车窗外霓虹正将“Tinshi”三个字母投射在柏油路上，扭曲、拉长，最终碎成无数晃动的光点。苟南光望着那些游移的残影，忽然明白马昌明为何坚持用这个拼写。不是Tinshy，不是Tenshi，而是Tinshi——中文拼音里最朴素的“tin”与“shi”，像两块未经打磨的粗陶，偏偏被烧制成盛放烈酒的器皿。

而真正危险的，从来不是酒有多烈。

是端酒的人，早已把器皿的裂痕，算作了最完美的花纹。

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