九月的第一个星期四，早上八点四十，福宝大道四楼工作室。

单面成品版型是前一天夜里十一点做完的。

热拉尔亲手把最后一道外缝明线走完，剪线，退针，把皮面举到灯下看了又看，确认无误后才放下。...

试镜室的门再次被推开时，走廊里浮动着一种近乎凝滞的安静。德勒斯·汤姆希离开后，评审室里没人说话。诺兰的手指在笔记本边缘缓慢摩挲，笔尖悬在纸面上方半厘米，迟迟未落。安特端起咖啡杯抿了一口，热气模糊了他镜片后的目光——那不是疲惫，而是一种更沉的、正在校准的专注。

“下一位。”约翰按下对讲机，声音压得很低，像怕惊扰什么。

门开了。

刘茜茜站在门口，没立刻进来。她穿着一条素灰色高腰阔腿裤，上身是件米白色真丝衬衫，领口松开两粒扣子，袖口挽至小臂中段。没有妆，只在唇上涂了一层极淡的裸色润色膏，发尾微卷，垂在肩线以下三厘米处。她没看镜头，而是先扫了一眼房间：白背景布，柔光板，单向玻璃墙——她知道那后面有人，但她的视线没有停留，只轻轻带过，像拂过一扇普通玻璃窗。

她走进来，脚步很轻，鞋跟落在水泥地上几乎没声。走到椅子前，她没坐，而是把左手搭在椅背上，右手自然垂落，指尖微微蜷着。这个姿势既不防备，也不讨好，像一棵刚被移栽进新土壤的树，根须还在试探湿度，枝干却已本能地舒展着迎向光源。

“亚洲男性角色，片段七——巴黎玛黑区公寓，凌晨两点，第一次接到香奈儿打来的电话。”

诺兰没出声。约翰的助理坐在对面椅子上，低声念出台词：“‘他们说你是唯一一个能同时理解法国人和亚洲人的设计师……’”

刘茜茜垂下眼睫。不是闭眼，只是让视线缓缓下沉，落在自己搭在椅背上的左手手背上。那双手骨节分明，指甲修剪得极短，指腹有薄茧——不是弹琴的茧，是握剪刀、捏针、反复撕扯面料留下的印记。

她没接话。十秒过去。

评审室里，沃利·菲斯特忽然侧头看了安特一眼。安特没动，但喉结细微地上下滑动了一下。

第十三秒，刘茜茜吸了一口气。不是胸腔扩张的那种深呼吸，而是从锁骨下方极浅地、几乎不可见地抽动了一下，像一张绷紧的弓被风擦过弦。

然后她开口，法语。

“Oui.”

只有一个词。音调平直，尾音收得极短，像一把钝刀切过丝绸。

助理继续：“‘他们希望你明天就去工坊看样衣……’”

她仍没抬头，但左手五指忽然松开又收紧，一次，两次，第三次时，指尖在椅背金属扶手上留下一道极淡的水痕——那是掌心沁出的汗，在灯光下泛着微光。

“Je ne suis pas prêt.”（我还没准备好。）

这句法语比第一句更轻，却带着一种奇异的重量。她没用“je ne peux pas”（我不能），也没用“je ne veux pas”（我不想），而是“pas prêt”——不是能力问题，不是意愿问题，是时间问题。一种被强行推到悬崖边却拒绝纵身跃下的固执。

助理停顿半秒：“但他们说，这是最后一次机会。”

刘茜茜终于抬起了头。

不是看向助理，不是看向镜头，而是越过所有实体存在的障碍，目光径直刺向单向玻璃——刺向诺兰。

那一瞬间，评审室里所有人屏住了呼吸。

她的眼睛里没有泪，没有慌乱，甚至没有愤怒。只有一种近乎冷酷的澄澈，像冰层下缓慢流动的暗河。瞳孔深处有一点极细的光，不是反射灯管，而是她自己点燃的——微弱，但绝不肯熄灭。

“Alors, dites-leur que je sauterai.”（那么，请告诉他们，我会跳下去。）

她说完，没等反应，直接转身走向门口。手搭上门把前，她停住，侧过脸，嘴唇几乎没动，声音轻得像自语：

“……mais pas aujourd’hui.”（……但不是今

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