走出行政层，伊索尔德在楼梯口等着。

“去四楼，见我的人。”

四楼是整栋楼的心脏之一。

铁栅电梯门一开，声音先到。

缝纫机的嗡嗡声，蒸汽熨斗的嘶声，有人用法语喊“把九号珠针递...

试镜室的门再次推开时，空气里似乎凝滞了一秒。

德勒斯·汤姆希刚离开不到三分钟，新一位演员已站在门口。她没戴墨镜，没裹围巾，只穿了件米白色高领羊绒衫，袖口微微卷至小臂中段，露出一截纤细却线条清晰的手腕。她没看评审室的方向，目光先落在试镜室中央那把空椅子上，停顿了半秒，才迈步进来。

是刘茜茜。

她走路不快，但每一步都像用尺子量过——不拖沓，不刻意，肩线平直，下颌微收，整个人像一根绷紧却未发出声响的琴弦。她走到椅子前，并未立刻坐下，而是轻轻抚平衣摆褶皱，再抬手将耳侧一缕碎发别至耳后。这个动作极轻，却让评审室里原本翻动纸页的沙沙声全停了。

约翰·帕普西德拉下意识推了推眼镜框。

诺兰没动，手指却在膝上轻轻叩了两下。

安特坐在他右侧，呼吸略沉了一瞬。

“开始。”诺兰的声音通过耳机传来，平稳如常，可那音节里分明多了一丝不易察觉的绷劲。

刘茜茜坐下了。

她没有像汤姆希那样后倾身体，也没有交叉双手——她只是将左手搁在右膝上，右手自然垂落，指尖轻轻搭在椅子扶手边缘。她的视线缓缓抬起，落向对面那张空椅，眼神不锐利，也不温软，是一种近乎透明的专注，仿佛她正透过那虚空，看见一个真实存在的人，而那个人正说着什么。

五秒。

她没说话，只是听着。

第七秒，她眼睫微颤，不是因紧张，而是像被一句猝不及防的话刺中了某处旧伤。左眉极轻微地蹙了一下，随即舒展，快得几乎无法捕捉，可那瞬间的收缩，已在眉心留下一道极淡的折痕。

第八秒，她开口了。

法语。

不是标准巴黎腔，带一点布鲁塞尔郊区的含混尾音，咬字清晰却不刻板，像雨水滴在旧铜钟上，清冷，微哑，余韵悠长。

“你说得对……我们不该用‘失败’这个词。”

她的声音不高，甚至有些低，却奇异地穿透了单向玻璃，在评审室里撞出一层薄而韧的回响。

“它太重了。重得像一块铁，压在喉咙里，说出来的时候，连呼吸都会变形。”

她顿了顿，目光垂落一瞬，再抬起来时，瞳孔深处有光闪过，不是愤怒，不是委屈，而是一种近乎悲悯的清醒。

“可如果连这个词都不敢说，我们是不是早就输了？不是输给市场，不是输给买手，是输给了自己。”

她忽然笑了。

很淡，嘴角只向上牵动了不到半厘米，可那笑意没抵达眼底，反而让眼下的阴影更深了些。她没再看那张空椅，而是微微侧过头，望向试镜室角落一扇蒙尘的旧窗——窗外是魔都四月阴沉的天光，灰白，潮湿，正缓慢渗进室内。

“我记得那天……雨下得很大。卡车停在伦敦东区的仓库外面，轮子陷进泥里。维吉妮的伞坏了，她蹲在地上修，雨水顺着她脖子流进衣领。没人说话。我们就那么站着，看着雨，听着铁皮屋顶被砸得咚咚响。”

她的声音低下去，像在讲一个与己无关的故事，可右手却无意识蜷起，指节微微泛白。

“后来我才知道，那天下午，卡尔·拉格斐先生在香奈儿总部签了收购意向书。而我们，还在为一辆漏雨的卡车发愁。”

她终于转回头，直视镜头——不，是直视评审室的方向，目光沉静，坦荡，带着一种近乎冒犯的诚实。

“你们要找的不是英雄。是一个在理想崩塌时，仍记得替朋友捡起散落纽扣的人。哪怕那纽扣，早已配不上任何一件衣服。”

她说完，没等指令，也没起身，只是静静

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