中四次配图是天海的海；她每条都点赞，但从不评论。直到去年冬天，顾曼带他回半山庄园参加家宴，他无意间翻到手机相册深处一张泛黄的照片——十八岁生日那天，她踮脚替他戴生日帽，两人额头几乎相抵，她眼睫低垂，他咧着嘴傻笑，背景是贴满手绘贺卡的教室后墙。

照片角落，一行铅笔小字：宁安，你要成为很亮很亮的光。

他盯着那行字看了很久，久到顾曼从身后搂住他脖子，笑着问：“看啥呢这么入迷？”

他迅速锁屏，心跳如擂鼓。

此刻，方晴正弯腰从篮子里取出一枚核桃，用随身带的小铁钳“咔”一声夹开，动作利落得像做过千百遍。“给。”她摊开掌心，核桃仁饱满雪白，“补脑子。听说你现在写小说，天天熬，得补。”

宁安接过，指尖碰到她微凉的皮肤，像触到一块温润的溪石。“写得一般。”他含糊道。

“瞎说。”她直起身，望向远处晒场上铺开的金黄稻谷，“我订了你的《鬼吹灯》，每天睡前读一章。昨天看到精绝女王在冰川底下苏醒那段，吓得我半夜不敢关灯——结果发现民宿里有客人留言说，‘老板娘，您这床单上的暗纹，跟小说里蛇神鳞片的走向一模一样’。”她噗嗤笑出声，“我这才想起来，上个月给客房绣的床单边，确实照着你寄来的手稿插图描的。”

宁安愕然：“你还……绣这个？”

“闲着没事。”她耸耸肩，又从篮子里摸出个东西——是个巴掌大的陶土小罐，釉色青灰，罐身刻着歪斜的“宁”字，字迹稚拙，像是孩童所刻，“喏，你十岁那年砸坏我家醋坛子，赔给我的‘赔偿品’。我留着，每年往里放一颗新收的稻谷。今年满三十颗了。”

宁安接过小罐，指尖摩挲着粗糙的陶面，那歪斜的“宁”字边缘已被岁月磨得圆润。他忽然记起那个下午：他失手打翻陶坛，酸涩的醋液漫过青砖，方晴蹲在水渍里，没哭也没骂，只是默默捡起几片碎陶，用胶水笨拙地粘合，然后抓了把糯米粉，加水揉成团，在罐底刻下这个字。

“以后你欠我的，就用故事还。”她当时说，“一个故事，换一粒米。等攒够一罐，我就煮一大锅饭，请全村人来吃。”

宁安喉结滚动了一下，把小罐紧紧攥在掌心，陶土的凉意渗进皮肤。“那……”他声音有点哑，“现在够不够煮一锅了？”

方晴静静看着他，阳光穿过槐树叶隙，在她睫毛上投下细密的阴影。她没回答，只是忽然抬手，轻轻拂去他左肩上一片不知何时飘落的槐花花瓣。

动作轻得像一阵叹息。

就在这时，宁安手机在裤兜里震动起来。他掏出一看，是顾曼发来的微信，附着一张照片：她穿着淡紫色真丝睡裙，赤脚站在半山庄园露台，背后是漫天晚霞，手里举着一杯红酒，杯沿印着淡淡的唇印。文字只有一句：“想你。刚喂完乐乐，它叼着你的拖鞋满院子跑，我追了三圈。”

宁安盯着那张照片，霞光灼热得刺眼。他拇指悬在屏幕上方，迟迟没有点开对话框。

方晴收回手，转身望向村后起伏的山峦，声音很轻，却像山涧清泉淌过卵石：“听说顾小姐家在天海很有名？”

“嗯。”宁安应了一声，把手机翻转扣在掌心。

“她对你很好。”她没回头，目光停驻在远处一片将熟未熟的稻田上，“上次在游艇上，我看她给你剥橘子，剥得特别仔细，橘络一根没留。”

宁安没接话。风忽然大了些，卷起她裙角，也卷起他额前一缕碎发。他闻到她身上淡淡的艾草香——那是她家祖传的驱蚊香囊的味道，小时候他总嫌太冲，如今却觉得这气息安稳得令人心颤。

“你爸妈……”她顿了顿，终于侧过脸，笑意依旧温软，“知道你这次回来，是不是特意绕开槐荫小筑的路？”

宁安呼吸一滞。

她却已转身，提起空了一半的竹篮：“我得回去了，客人订了今晚的槐花饼。宁安，”她走出几步，又停下，没回头，“下次来，我教你做芝麻糖。火候的事，得亲眼看着才行。”

身影渐行渐远，蓝裙子融进暮色渐浓的田野，像一滴水渗入大地。

宁安站在原地，手里攥着那只沉甸甸的陶罐，指甲深深掐进陶土缝隙里。罐底三十颗稻谷随着他手腕的微颤发出细微的沙沙声，

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