在极度愤怒的死亡与尖叫间，火莲腾起，金肤化黑，怒颜瞪目，青面獠牙，血舌三眼，血骨人大笑起来。

她已然褪去平常之态，更接近诸天，自杜瑞迦之姿化作迦瑞态，不再被凡态拘禁的毁灭与暴虐之力腾燎。

...

约翰醒了。

不是被闹钟，也不是被晨训哨音，而是被一种极轻、极缓的触感——像一片羽毛落在额角，又像一缕未凝成形的风，在他眉骨与发际线之间，来回游移了三次。

他猛地睁眼。

宿舍天花板依旧是浅蓝色，缀着几颗褪色的小星星。窗外，猩红男王号底层的永夜灯正泛着青白微光，照得金属墙壁浮起一层冷霜。床边小桌上的蛋糕还在，米白色奶油表面那只用食用色素点出的淡蓝色眼睛，安静地回望着他。

约翰坐起身，动作很慢，仿佛怕惊扰什么。

胃里空空如也，却并不难受；喉咙干涩，却没宿醉后的灼痛；头不沉，四肢也不酸软——昨夜那场混沌的醉意、呕吐、搏斗、冰水冲头，全像被一只无形的手从记忆里抽走了水分，只留下轮廓分明的干壳。可那双眼睛……那双淡蓝色的眼睛，比奶油上画的更真，比昨夜道格喷在脸上的酒气更烫。

他伸手摸自己的额头。

皮肤温热，指腹下是细密汗珠，不是梦该有的湿度。

约翰掀开被子下床，赤脚踩在冰凉的合金地板上，寒意顺着脚心直冲后脑。他没去洗漱，也没换制服，只是盯着蛋糕旁那只纸折的蚂蚁——歪歪扭扭，六条腿长短不一， antennae（触角）一根向上翘着，一根耷拉着，像刚学会站立就被人推了一把的幼蚁。

他把它拿起来，轻轻捏了捏。纸是再生纤维压合的，硬而韧，边缘微微起毛。这不是工蚁们随手折的玩具。育血房教过幼蚁折纸：三折法做兵蚁，四折法做王蚁，五折法才做蚁主——但没人真的折蚁主。那是僭越。连画报上的肖像都必须经由机械教光学校准仪复刻，不得手绘。

这只蚂蚁……是五折法。

约翰翻过来，底部内侧有一行极细的刻痕，不是蚀刻，也不是激光灼印，像是用指甲盖反复刮出来的：

【你记得育婴手册第一页。】

他喉咙一紧。

《行军血蚁育婴手册》第一页，印着那句铁律：

【新生儿第一件要学会的事是服从蚁群，这样育婴员才会给他们喂奶。】

约翰记得。他背过七遍。育血员斯托尔老头曾用机械臂夹着他后颈，逼他在镜前重复三十遍，直到声音发颤、眼眶发烫。

可此刻这句话刻在纸蚁腹下，像一道赦令，又像一句诘问。

他忽然想起昨夜半梦半醒间说的那句：“啊……您原来跟画报上长得一样。”

——画报上没有皮肤。

画报上的蚁主永远穿着暗银纹黑甲，肩铠覆着蜂巢状散热鳍，面甲严丝合缝，只在目镜处透出两簇幽蓝冷光。那是“泽洛大人”的标准形象，是军团授勋仪式、新兵宣誓台、育血房墙饰上唯一被允许呈现的形态。真实？不重要。威严？必须。距离？恰到好处。

可昨夜那只手……那只抚过他额头的手，有温度，有纹理，指节宽厚，虎口带着薄茧，拇指腹轻轻蹭过他眉尾时，他甚至能数清皮肤下细微的血管走向。

蚁主没有皮肤。

蚁主不该有皮肤。

约翰猛地攥紧纸蚁，纸边割进掌心，一丝刺痛扎进来，真实得令人战栗。

他跌跌撞撞冲向盥洗室，拧开水阀。水流哗啦倾泻，他掬起一捧砸在脸上，再抬头，镜中映出一张年轻、疲惫、额角还沾着水珠的脸。黑发湿漉漉贴着额头，眼白微红，下颌线绷得发硬。他死死盯着镜中自己——

如果昨夜是真的……

如果那不是醉后幻觉，不是高浓度神经毒素诱发的集体谵妄……

如果蚁主真的来了，真的弯下腰，真的用没有面甲遮蔽的手，碰了他的额头……

那么，为什么是他？

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